Ainda agora tiro um bocado de algodão da cara

Só para não mostrar as coisas feias

Três pedaços de carne ensanguentados

Alimentam agora uma poesia que foge a si mesma.

Tudo isto era mais rápido e furioso, inicialmente

Dois murros na cama, os bichos movem-se noutras casas

Abafam só os sons exteriores

Porque os gritos que gritei, esses foram só meus

Bem que os podia ter alimentado, um a um,

A todos os que vissem ou nesta hora vagueassem

Pergunto eu depois,

Máquinas não fundamentadas, viagens despertas

Que frente a frente é este,

Mas como nem sou destas coisas

Vou antes para um outro lado

Fujo agora e sempre das frentes

Para quê? Para quê? 

Nem as escadas já com degraus soltos nos ouvem

Sou eu, devo ser só eu. 

Sem lhes dirigir os acordes tão belos, mas tão belos

Sim, em afirmação e flutuação, sem vibrato até.

As moedas caem sem árias que lhes sirva

Já também fujo do canto se dele só me lembram

Rasgões de pele e manhãs enoitecidas

Como eramos nós antes do depois

A pergunta final na ponta dos dedos salvos

E eu só volto a dar murros num colchão

Quando perceber que já nem consigo

Esbofetear o raio de um espelho

A mania dos cobardes no esquivo do sangue eterno

Só paredes embranquecidas,

Simbolistas até como os cantos das manhãs,

há falta de espelhos

há falta do arrepio pela flutuação

e depois destes dias, longínquos

porquê quebrar as manhãs

com flutuações em espaços errados?

nem todas as salas são câmaras

e os meus compassos são ouvidos

um,

dois,

três,

carne revolvida,

um,

dois,

três,

carne rasgada

um,

dois,

três

quatro,

grito em eco de escala completa.

depois o fim

como se sempre o tivesse pretendido.

As horas até passam

E as exaltações são exalações de intermédios

à espera do fim,

que depois,

esse não o vejo

não me vêem

como ao recolher obrigatório,

a solução desvio final