Corre-me o sentido universal nas veias,
rompem-se nos meus braços
as formas escuras de adultos
envoltos nas sombras do seu ser.
Encaminham-se para o abrigo mortal,
lavam-se em desgostos mais que melancólicos
que lhes tiram a simplicidade da vida.
Rompem-se nos rasgos tão bélicos que cometeram.
Levados pelas trevas
de olhares vagamente lúcidos.
Espreitam a morte
(dos dias sãos)
Gritavam 'belo' pelos vendavais
que lhes tiram a vida.
Seguem a sua vida
como quem vive para a morte.