E agora escrevia o nome à procura de lhe ver, 

                                                           ao lado de outras palavras, 

não o verso branco 

mas sim o verso limpo e puro 

com a sua brancura 

mas sem nunca ser branco. 

Contava as palavras 

não pelo simples gesto de existirem 

mas pela forma maior como se encaixavam na

na própria forma do poema existir

em libertação 

do não dito e não ouvido

em caminhada para o fim

que era sempre seu. 

E depois havia apenas um contrair

de medos

logo para serem revoltados

e serem sós

já que os versos ganhavam

a vida e o poeta morria

já sem mãos eternas 

com que pudesse salvar

a vida ou a morte

do fim. 

Enfim, fim só.